Снова шепот прибоя, блеск звезд, дым костра,

Снова шепот прибоя, блеск звезд, дым костра,

Переборы гитары… просты и неспешны…

Наша верная память, как шашка, остра,

Только годы бегут каруселью, крутящейся бешено.

В этой гонке мелькнул Киммерии неяркий рассвет,

И исчез без следа, светлой дымкой растаяв,

День настал… вот милетцы спешат на совет,

Чтоб отправиться вдаль, белый парус поставив.

Здесь, на берег Боспора тень стройных колонн,

Словно компаса стрелка на север ложилась…

Вот и эллинов нет, души их через Стикс переправил Харон,

Над руинами храмов их слава не долго кружилась.

Здесь из толщи земли битв минувших доносятся звуки:

Ржанье скифских коней, посвист стрел, звон клинков!..

По кирке и лопате соскучились за зиму руки,

И осыпался лист с триумфальных увядших венков.

Пусть же степь по утрам умывается белою пеной,

Бубен моря о скалы пусть звенит непрестанно,

Снова мы поднимаем из праха античные стены,

Все удобства презрев и забыв про усталость.

Здесь истории нашей кровавые строки писались,

Византийские корни здесь поили отчизну мою,

Черепки и монеты, могильные камни остались

Все расскажут они… и об этом я песню спою!

Я.М.Шильдт